fransk

20 minutter må være historiens korteste tinder-date.

Min ven var sandsigeren denne aften, og jeg fik en klump i maven. Han fortæller mig den sandhed om Australieren, som jeg inderst inde vedkender. Jeg får impuls til at græde, men gør det ikke, for hvem fanden sidder på en fancy vinbar og græder?

Det kommer aldrig til at ske, fat det (Australieren, ikke gråden).

Så jeg går på Tinder efter min ven er smuttet hjem til hans idylliske parforhold, går bogstaveligt hjem på Tinder. Aftaler med en fransk fyr at mødes ved kirken. Hans ven, Clemént, er charmerende og snakker flydende engelsk.

Clemént tager af sted, og efterlader mig alene med denne mærkelige franskmand med sixpence og et besynderligt skæg (som ikke er på billederne). Han kan ikke ét ord engelsk.

Jeg forsøger mig pædagogisk. Lader ham fumle rundt på hans telefon på google translate. Vi ryger en cigaret i tavshed. Jeg siger til ham, at han er svær at kommunikere med. Han forstår det ikke. Ironien er tyk. Jeg vil bare hjem.

På vej op af trapperne skriver jeg til flammen fra sidste weekend. Jeg er desperat nu, kan du se det? En dominoeffekt. Australieren vil ikke ha’ dig, du skal finde en ny at forelske dig i, jeg famler febrilsk.

Drømmer om kåde snav i dørkammen.

Flammen skriver ikke tilbage. Jeg sidder med hue på indenfor. Klar til at smutte videre. Smutte hvorhen? Hvad fanden er det jeg laver?

I den ideelle verden var jeg ikke så fikseret på dating og kærlighed. Men jeg er et rod. Og nu vil jeg gå ind på værelset (når rødvinen er tom) og prøve at sove, alene igen.

Fuck det, du får lige den her sang med på vejen.

Skriv et svar

Udfyld dine oplysninger nedenfor eller klik på et ikon for at logge ind:

WordPress.com Logo

Du kommenterer med din WordPress.com konto. Log Out /  Skift )

Google+ photo

Du kommenterer med din Google+ konto. Log Out /  Skift )

Twitter picture

Du kommenterer med din Twitter konto. Log Out /  Skift )

Facebook photo

Du kommenterer med din Facebook konto. Log Out /  Skift )

Connecting to %s