bombe

Det her er mig.

Det her er mig i fredags. Mig i fredags der er rasende.

Australieren ville ikke mødes før hans “eks”kæreste havde været på besøg. Endnu en uge at vente. Og jeg kan lige så godt sige det som det er: W VENTER PÅ INGEN! NO ONE.

Min psykolog cementerede det i går: Har du overvejet at han behandler dig dårligt? Tænk, det var ikke engang faldet mig ind. Men det falder hurtigt ind, når man først bliver opmærksom. Så jeg stopper samtalerne. Det føltes i forvejen som om, at han blot var høflig. Jeg bliver så træt.

Hun er her nu. Kæresten.

Så jeg er Robyn. Og Pussycat Dolls. Og Anastacia. Jeg er et rod. Jeg er vrede. Jeg danser noget af raseriet ud et sted i Nordvest. Jeg sveder i min rullekrave. Matématé og vodka i mit blod. Jeg bokser efter usynlige mænd på gulvet, sparker ud forvrængede hiphopmoves. 3 timers tour de force uden pause. Jeg bølger.

Midnight snack. Jeg er sulten. Et andet sted gemmer en gammel flamme sig (fra over fire år tilbage). Vi snakker tæt i larmen, kaster astralståler mellem vores underliv. Jeg er der i max tyve minutter, jeg shopper ham fra køledisken. Med hjem, tak.

Hans penis er for stor til kondomet, vi roder rundt. Han ser slidt ud, mørke rande under øjnene. Jeg har efterfølgende forsøgt at huske, om jeg kiggede ham i øjnene? Hvordan var hans øjne? Jeg druknede denne aften, blind af raseri; ustyrlig i min magtliderlighed.

Det giver heldigvis styrke. At shoppe kød, at returnere følelser i biksen.

Og så har jeg endelig haft fri i dag, ægte fri, og jeg vader rundt på Nørrebro i mit stiveste puds, min ryg er rank, jeg lægger penge i tøjbutikker, jeg græder af lykke på Den Røde Plads i solen. Jeg er en sexbombe, en tikkende bombe, en grædebombe.

Skægmonstret har modtaget endnu en bog til mig fra lortebogklubben; bogklubben der insisterer på, at jeg skal blive ved med mødes med ham regelmæssigt (fuck dig bogklub). Samtalen om bogen går dårlig. Han logger af Facebook. Han logger aldrig af Facebook. Han er sikkert på date. Jeg bliver helt dårlig. Selvfølgelig dater han. Selvfølgelig boller han nogen. Selvfølgelig forelsker han sig.

Jeg bliver rasende igen. Får lyst til at opsøge ham og overbevise ham, om at han skal længes efter mig. Jeg ser på mig selv i spejlet, hold kæft jeg er lækker, tænkte hun for sig selv, tænker jeg, og hvad bilder han sig ind, at logge af Facebook, nu hvor han får chancen for at snakke med MIG?

W VENTER PÅ INGEN! Det bør du vide nu.

Det hjælper ikke på det, at jeg gennemtrevlede gamle dagbøger forleden, og læste om forelskelsen mellem os, den fra ham til mig. Om hans kærlighedserklæringer. Og jeg begyndte at græde midt på arbejdet, fordi jeg pludselig fik lyst til at holde hans kæmpestore hoved mellem mine hænder igen og mose mit ansigt ind i hans.

Min psykolog igen: Men har du overvejet, at han behandlede dig dårligt?

Hun er skarp.

Så jeg er Anastacia, for jeg outta love, jeg er Robyn der danser for mig selv, jeg er fucking lorte Pussycat Dolls for ville du ikke bare ønske, at din australske kæreste var så lækker som mig?

Skriv et svar

Udfyld dine oplysninger nedenfor eller klik på et ikon for at logge ind:

WordPress.com Logo

Du kommenterer med din WordPress.com konto. Log Out /  Skift )

Google+ photo

Du kommenterer med din Google+ konto. Log Out /  Skift )

Twitter picture

Du kommenterer med din Twitter konto. Log Out /  Skift )

Facebook photo

Du kommenterer med din Facebook konto. Log Out /  Skift )

Connecting to %s